Just-Jared-delacantabra

Se va las cosa más importante de entre las menos importantes

Pedrito tiene 5 años, un Mundial, una Eurocopa, 3 Champions y 4 Lligas. Yo tengo 41 años, los mismos Mundiales, las mismas Eurocopas y sólo una Champions más.

Por eso, antes que las garras de lo desconocido le conviertan en un enemigo deportivo, he aprovechado un salto a las afortunadas para contarle algunas historias de mis fantasmas del pasado. No creo que las haya entendido, porque su cielo está sólo lleno de alegrías.

Pero como sé que los lazos de sangre son débiles si no los refuerza el afecto, ¡qué mejor afecto que el amor desinteresado a unos colores!

Y no pretendo ser más consecuente que los demás pero, si se hace mayor y repudia esta foto, ya habrá tiempo para hablar de mi herencia.

Estreno en el Coliseum Alfonso Pérez: 0-1 (Michu). 12:00 p.m. Sol de espalda. Visera y gafas de sol y sombra.

Mucha humilde chulería en las gradas. Un exaltado a estribor y un radio parlante a babor. Supongo que, desgraciadamente, nos acompañarán durante todo el año.

Una de gusanitos en el segundo tiempo. Una de pipas con sal en el primero. Dos colas y un botellín de agua al descanso. Con tapón.

Y yo me siento tan futbolísticamente del Getafe como antes del partido, pero no pienso abjurar de mi carnet de soci de la marea azul. Al menos hasta que vea a Messi.

Querido Diego: El fútbol, como sabes, es un anexo al amor que nos traslada a un universo diferente. Tu padre lo sabe, y tu futuro representante legal, también.

Por eso este año hemos pensado que lo mejor para ti sería hacernos socis del Getafe, el tercer equipo de Madrís. El de Güiza. El de Lopo. El de Sarabia. El de Diego Castro. Seguro que tú te los sabes a todos gracias a la colección de cromos de la liga BBVA 2011-12.

Sí, ya sé que en tu cabeza se enfrentan y se contradicen amores al Racing, porque has correteado por los campos de sport, al Atleti, porque has caminado por el paseo de los melancólicos, al Rayo Vallecano, por tu código postal, y ahora, ahora al Getafe, por el descuento del 10% en Burger King.

Y todo esto seguro que amenaza con trastornar tu alma, pero es que la vida del exiliado es casi tan difícil como la del emperador Adriano. Algún día, pasados los cuarenta, lo comprenderás.

El domingo debutas frente al todopoderoso Levante. Partidazo en el Alfonso Pérez. Espero que ya estés deletreando la alineación del equipo de Luis García como si de una lección del colegio se tratara. Y, por cada gol del Geta, un problema resuelto. Y, por cada gol del Levante, uno nuevo que se crea. Y suma y sigue.

Mucho nos costaría vivir en un mundo sin fútbol, porque hace que la realidad se nos aleje. O quizá sea por el antipático batallón de chalados que frecuentan los campos. O quizá sea sólo por ver cómo tú lo disfrutas.

Messi es el mejor jugador que he visto y el mejor que voy a ver. Tenemos jugadores muy buenos y podemos competir bien, pero él nos da el salto de calidad. Messi es único e irrepetible. Esperemos que Leo no se aburra y el club le dé los jugadores adecuados para rodearle y siga con una vida personal equilibrada.

Quiero felicitar al Barça por el trofeo, porque son los justos vencedores. Nunca nadie nos había dado una paliza así.

Coentrao es fortísimo y polivalente.

Las cosas pequeñas tienen su importancia. Y, cuando faltan, es por lo que una persona se suele echar a perder.

La cuarta champions del Barça es una cosa pequeña, pero yo me creo que es grande.

Y por eso ahora estoy feliz. Porque, como decía el ruso más universal, es más feliz el que sabe engañarse mejor.

Hoy es el día de los héroes en calzoncillos. El día de los sueños.

Por eso no vengo cargado de renglones, sino de sueños. Y siento algo de miedo, es verdad. Pero me aferro al espíritu que un día de hace 19 años hizo que las cosas cambiaran. También en Wembley. Porque hoy recuerdo sólo las cosas que vale la pena recordar.

Y espero la final intentando tener paciencia, pero impacientándome a cada segundo. Como un señor normal.

Es un día de tregua que se mete entre el placer y el dolor. Y como yo estoy negado para lo sobrenatural y la trascendencia, me sentaré en la inopia de mi sillón ball para encomendarme a mis héroes en gayumbos preferidos.

Que caiga la cuarta.

Lo del corro de la sardana al final, lamentable. De pueblo. Me recordó al barça del 86 cuando pasó a la final ganando al Goteborg y luego la perdió. Pensé que se había superado ya esa etapa de celebrar una semi como si fuera un título.

Y lo del pasillo del cuerpo técnico a los jugadores, de película de buenos. Si se pierde la final, recordaré esta paletada.

Por cierto, le pido una cosa al 9 de España. Que marque el 1-0 de la final. Para eso se le fichó. Como hizo Etoo en las dos últimas. Y sin tanto abrazo.

Otro brazo.

- "¡Ay, no dejes que me vuelva loco! ¡Loco, no, santo cielo!".

-Rey Lear, de Shakespeare.

El famoso futbolero Albert Camus, también conocido como novelista y filósofo, propone que la única pregunta realmente seria es si uno debería o no suicidarse. Si viviese hoy, reconocería que ha surgido otra fundamental, también relacionada con el suicidio: ¿Comparte la cúpula del Real Madrid los criterios de su entrenador, José Mourinho? O, para plantearlo de otra manera: ¿Han caído todos en la locura o queda en el Bernabéu algún rayo de luz?

No nos referimos a la filosofía de juego del equipo. Optar por una estrategia de destrucción en vez de creación, de pelotazo en vez de posesión, y considerar que un 0-0 en casa en el partido de ida de una semifinal de la Champions es un objetivo digno de celebrar no es nada nuevo en el fútbol ni tampoco irracional si se parte de la premisa -la admirablemente humilde premisa- de que el rival es muy grande y la única forma de oponerse a él es jugando como un equipo pequeño.

No. Hablamos de las declaraciones de Mourinho después de que sus planes para un empate a cero contra el Barça se torcieran y su equipo perdiese por 0-2. El contexto fue una rueda de prensa, pero, salvo el sector Torrente de la afición madridista, cualquier observador medianamente lúcido habría entendido que esa no fue la denominación indicada para describir semejante coloquio. Se trataba de una intensísima sesión de psicoterapia que debería haber permanecido en privado, entre paciente y médico, pero fue transmitida en directo a millones de personas en todo el mundo.

Eso sí, fue un espectáculo magnífico, aterrador, digno de una obra de Sófocles o de Shakespeare o de una novela de Dostoievski en la que el héroe, en un éxtasis de agonía existencial, clama contra el universo. El "¿por qué?" mourinhiano pasará a la leyenda junto a los gritos impotentes de Edipo, el rey Lear o Iván Karamazov ante la ciega injusticia celestial.

La particular dificultad que nos plantea el monólogo de Mourinho, el aspecto psiquiátrico de la cuestión, radica en la desproporción entre causa y efecto. No acababa de descubrir que había matado a su padre, que sus hijas le habían usurpado el poder, que Dios no existía o que, aunque existiera, no podía alabarle, ya que permitía la muerte de los niños. No, no. Lo que le había abierto los ojos al horror de la condición humana fue la tarjeta roja que vio un joven llamado Pepe, castigado por un organismo de Naciones Unidas dedicado a aliviar el sufrimiento de los niños que Dios ha abandonado.

Ante semejante calamidad, Mourinho tuvo una revelación. De repente, entendió que la vida carece de sentido, que todo es una broma, que el mundo es "un asco". Pero, trastornado por el poder absoluto, se había equivocado espectacularmente de escenario. Invadido por una mezcla tóxica de paranoia y egomanía, pensaba que estaba actuando en una tragedia de dimensiones épicas cuando se trataba de una comedia con un protagonista, repetimos, llamado Pepe.

Lo que queda por ver ahora es si los mandatarios del Madrid se han percatado de esta grotesca realidad y si consideran que una entidad cuya imagen mundial ha sido al fútbol lo que el Rolls Royce es a los automóviles o la familia real británica a la aristocracia puede seguir con él al mando. De la señoría se ha pasado a la farsa y, por si alguien cree que estamos expresando una opinión idiosincrática o incluso original, échenle un vistazo a los diarios británicos, hasta esta semana admiradores casi incondicionales del entrenador portugués. Simon Barnes, del Times, por elegir un ejemplo, escribió que Mourinho se había revelado por lo que es, "el loco del metro" que cualquier día aparece en el andén y te dice que es Napoleón. "El Madrid ha caído en el ridículo", dice Barnes, laureado y veterano periodista deportivo, "y la imagen que transmite el club es mucho más tonta de la que vimos cuando fracasaba con sus anteriores entrenadores".

¿Se reconocerán en este espejo los otros amos del Madrid, los que Mourinho ha desplazado? ¿Harán algo al respecto? ¿O, contaminados de la enfermedad caligulesca del pobre hombre que han dotado de poderes sin límite, caerán en la inconsciencia de permitir que un grandioso club se desplome hacia el suicidio?

Mourinho es a Guardiola lo que Lucifer a Dios. Quiere decirse que Mourinho es el segundo por antonomasia, signifique lo que signifique antonomasia. Por eso mismo, cada vez que pierde un partido, incluso cada vez que lo gana, vuelve a gritar non serviam, no serviré, en la rueda de prensa consiguiente. No serviré, no me humillaré, no me adaptaré al modelo de juego limpio dominante.

¿Hay otro modo de ser el primero cuando te ha tocado ser el segundo? Así como para llenar una hora es preciso vaciar cada uno de sus minutos, para alcanzar el éxito (un éxito no convencional) conviene acumular con avaricia los fracasos. Mourinho se equivocó empatando con el Madrid la semana pasada y ha vuelto a equivocarse ayer. A ver si rectifica y pierde el próximo. No se puede llenar el depósito del coche sin vaciar la cartera ni celebrar un funeral sin lamentar una desgracia. Para crear el mundo fueron necesarias dosis formidables de poder y cantidades imponentes de oligofrenia.

El mundo, como el fútbol, es una mezcla alucinante de autoridad e inconsciencia. Un equipo de fútbol no es la Telefónica ni Iberia. La gente no espera en Gran Vía la llegada de César Alierta ni sus directores generales se levantan a Shakira. El fútbol tiene (aunque no para mí, que soy un deficiente) el gen del arte. En el fútbol, como en la música, no se elige el lugar del éxito: te lo proporciona el azar.

Si te ha tocado ser Salieri en vez de Mozart (o Mourinho en vez de Guardiola), no tienes más remedio que cultivar una belleza áspera, rencorosa, una belleza fea. Un Mourinho amable sería tan odioso como un Luzbel beato. Mourinho debería construir un segundo capaz de convertirse en un primero alternativo. En cuanto a Guardiola, parece que se va, por aburrimiento sin duda, es decir, por las mismas razones por las que Dios abandonó a su suerte a este áspero mundo.

(Juan José Millás, El País, 22-IV-2011)

Parece que a los argentinos no les ha gustado mucho la publicidad de Quilmes para animar a su selección en el Mundial 2010. Seguramente porque los ha habido mejores.

Se lo escuché a Nico Abad en un telediario. Y estoy de acuerdo con él. Publicistas españoles: ¿Dónde dejaron olvidado su ingenio?

Nosotros queremos también oír a 2 hablarnos a la manera argentina y desearnos suerte para La Roja. ¿Hay que conformarse con ver a Del Bosque hacer el gilipollas en los anuncios?

Lo mismo pongo a Argentina de primera en la porra, me enfundo la albiceleste y me hago hincha de la selección que más transmite cuando entran a una cancha de fútbol.

¡Funcionario, parado, quieto, miembra, clase media, clase entera, obrero, subsidiado, accionista de Lehman, ……. si quieres recuperar tu nivel adquisitivo, ésta es tu última oportunidad!

Se abre el plazo de inscripción de la gran Porra Mundiá Sudáfrica 2010.

10 de cada 10 dentistas preferirían la posción de Barça. Pero los hay que piensan que jugar un partido a la semana y esperar el pinchazo del Barça es mejor. Yo no. Yo creo que el Madríd no va a ganar los 5, y el Barça tampoco, pero porque no lo va a necesitar. El mejor Barça de la historia no puede perder la lliga ante un Madrís más.